Neruda a muerte

"¿Y cuanto vive?"
~Pablo Neruda

Cuánto vive el hombre, por fin? Vive mil días o uno solo? Una semana o varios siglos? Por cuánto tiempo muere el hombre? Qué quiere decir "Para siempre"? Preocupado por este asunto me dediqué a aclarar las cosas. Busqué a los sabios sacerdotes, los esperé después del rito, los aceché cuando salían a visitar a Dios y al Diablo. Se aburrieron con mis preguntas. Ellos tampoco sabían mucho, eran sólo administradores. Los médicos me recibieron, entre una consulta y otra, con un bisturí en cada mano, saturados a aureomicina, más ocupados cada día. Según supe por lo que hablaban el problema era como sigue: nunca murió tanto microbio, toneladas de ellos caían, pero los pocos que quedaron se manifestaban perversos. Me dejaron tan asustado que busqué a los enterradores. Me fui a los ríos donde queman grandes cadáveres pintados, pequeños muertos huesudos, emperadores recubiertos por escamas aterradoras, mujeres aplastadas de pronto por una ráfaga de cólera. Eran riberas de difuntos y especialistas cenicientos. Cuando llegó mi oportunidad les largué unas cuantas preguntas, ellos me ofrecieron quemarme: era todo lo que sabían. En mi país los enterradores me contestaron, entre copas: "-Búscate una moza robusta, y déjate de tonterías". Nunca vi gentes tan alegres. Cantaban levantando el vino por la salud y la muerte. Eran grandes fornicadores. Regresé a mi casa más viejo después de recorrer el mundo. No le pregunto a nadie nada. Pero sé cada día menos.

How much does the man live in the end? A thousand days or only one? A week or centuries? How long does the man die? Who wants to say "forever"? Worried about this issue I dedicated myself to clarify things I looked to the wise priests I waited for them after the rites I watched them when they left to visit God and the Devil They were bored with my questions. Nor did they know much, they were only functionaries. The doctors received me between one consult and another with a scalpel in each hand, saturated with aureomycin, busier each day. As I knew from what they said the problem was like this: microbes never die completely, tons of them fall, but the few that remain present perverse. They left me so afraid that I looked for the grave diggers. I went to the river where they burned great painted cadavers, the small bony dead, emperors covered by the frightening scales, women crushed quickly by a rage of cholera. These were the banks of the dead and of the ashen specialists. When my opportunity arrived I let out some questions they offered to burn me: since that was all they knew. In my country the grave diggers told me, between drinks: "Find a sturdy maid, and abandon your nonsense." I never saw people so happy. They sang, raising their glasses for health and death. They fornicated grandly. I returned to my home very old after traveling the world. I don't ask anybody anything. But I know each day less.